Deserdados

Com o país caindo no buraco mais fundo do planeta, em plena tanga, totalmente no desespero, ao dar de cara com esta notícia, dá vontade de chorar... de raiva.

Que o Durão Barroso esteja a fazer um excelente trabalho pela União Europeia, não coloco em dúvida. Mas não posso deixar de lembrar, quando os portugueses, fartos da incompetência do Governo Socialista liderado por Guterres, votaram em eleições fora de época e ganhou Durão Barroso.

E ele nos abandonou...

Foi para União Europeia, fazer o bom trabalho dele por lá. E nós, ficamos como mulher traída: atordoados, incrédulos . Isso não se faz.

Porque não ficou ele por aqui, fazendo algo por esta terra que tanto precisa de gente competente, com vontade de mudar?

E depois não bastando um governo sombra liderado por Santana Lopes, que perdeu outra vez aos Socialistas (povo é mesmo imbecil), nos levando pra esta jangada desgovernada que é Portugal.

Provavelmente, para Barroso, seria uma luta sem glória, uma vez que a quantidade de políticos preguiçosos e corrupção que grassa neste país é tal, que não conseguiria levar pra frente os projectos.

Quero por outro lado, lembrar à todos da Esquerda (PCP, BE, Verdes e etc) que foi graças ao chamado "voto útil da esquerda" que temos que aturar a cáfila socialista que neste momento comandam o nosso destino. Bela cagada né camaradas???

Por isso, faziam melhor serviço se ficassem com a matraca fechada, e não falassem mal daqueles à quem ajudaram a eleger.

E pensem bem o que é melhor para o povo: um partido que se diz Socialista mas é Fascista, ou outro que não seja de esquerda e não se prenda com eufemismos.

Se é que algum partido está preocupado com o bem estar do país e do povo.

Tenho sérias dúvidas.

Irmãos...parte II ( Hábitos Alimentares)

Se tem estômago fraco, sai da página.

Ora bem, comecemos. Meu irmão mais novo é pai recente. E como pai recente que é, procura ser um super pai. Pior coisa que pode acontecer pra quem tem filhos é o pestinha não querer comer aquilo que os pais querem e que acham que devam comer.

No caso, minha sobrinha Fifia ( é assim que ela diz o nome dela) tem as suas preferências: tem dias de só querer comer feijão, tem dias de só comer banana e por aí adiante. O que pro meu irmão, que nasceu com dentes até aos pés, é uma afronta à dignidade dele de pai.

Esse meu irmãozinho, comia cebola crua como a gente come maçã, comia batata crua, sabonete, tudo aquilo que deitava a mão, marchava pra boca.

Meu outro irmão comia a comida do cachorro da minha madrinha, um bonacheirão Boxer, tamanho Xl, que não se importava nada com isso. Aliás, os dois dividiam a gamela juntos. Um nojo de resto de comida e baba de cão.

A minha irmã, que nasceu com síndroma de princesa, só comia comida de boião. Quem nunca provou aquela mistela pode achar que até é uma boa ideia. Mas sem falar da despesa astronómica, ela só usava os dentes pra roer doces. Agora é vegan.

Eu fui uma coisa ruim por demais pra comer, abria a goela, chorava e fazia birra, dizia que a comida da vizinha era melhor. E enquanto eu ia pra casa da vizinha, a minha mãe passava o prato por cima do muro...e eu acabava por comer tudo, num prato diferente, mas da comida da minha mãe. Depois, entrei pra escola, e aí a minha mãe brigava pra eu parar de comer, que eu comia demais.

Todo pediatra, todo livro sobre crianças dizem o mesmo. Até mais ou menos os 4 anos há a fase de aberrações alimentares. A fase mais aguda se situa nos dois anos de idade. Idade da Fifia.

Então é assim, ele força a menina pra comer (tal como meu pai fazia, chegava mesmo ao ponto de comermos duas vezes : uma na tromba e outra a comida do prato). E sabendo o que sei hoje, mãe de dois filhos, não há pior guerra no mundo do que na hora da refeição.

Criar braço de ferro entre pais e filhos na hora de comer, é horrível. Aliás, tanto uns como outros já vão pra mesa sabendo que vai ter forrobodó. E cada um afina as suas tácticas pra vencer nisso. E sabem de uma coisa? Não tem vencedor.

Ficam todos enervados, ninguém come direito, há choro, há vómitos, recriminações e mais nada.
E mais, se a Fifia for levada pra comer longe da presença dos pais, há de comer tudinho sem choro, briga ou ralhete.

Depois de ter passado em casa dos meus pais por situações aberrantes nesse assunto, falei com médicos, li e falei com muitas mãe. E decidi não fazer da hora da refeição uma tragédia. Nem me senti menos mãe por isso. E fiz uma comparação bem lúcida do assunto: a quantidade.

Uma criança de dois anos, não pode, não deve comer em prato raso de adulto. Uma criança de dois anos tem um estômago de tamanho menor que de um adulto. Um prato de sobremesa é o ideal. Se a criança quiser repetir, melhor.

Todo médico fala que entre se empanturrar de uma vez só, o ideal pra todo mundo e dividir as nossas refeições em 6 ou 7. Preferível uma criança, que hora come uma peça de fruta, hora come um yogurt, do que querer que ela coma um prato cheio no almoço de arroz , feijão, salada e bife.

Eu sei que na cabeça do meu irmão ele faz o melhor que pode e acha nesse assunto. Também sei que ele não quer uma filha tão enjoada como a minha irmã. Mas cada um é como é.

E esta fase, há de passar.

Só gostava que se quebrasse certos vícios de "criação", onde TEM que ser assim e mais nada.

Somos a nova geração, cabe-nos mudar o que estava errado, não perpetuar os erros alheios.

Cansei.

Irmãos...parte I

Eu tive a pouca sorte de ter nascido primeiro. O que quer dizer que todas as esperanças foram depositadas logo à nascença em cima dos meus pequenos ombros. Chatice.
Escusado será dizer que defraudei todas as expectativas dos meus pai: não fui saudável (asma), não era muito de lacinhos e coisas assim, adorava uma briga e fui uma estudante com bastante personalidade. Adorava soltar pipa, andar de bicicleta e todas essas coisas que menina não faz. Azar né?

Portanto, sou a mais velha de quatro pestinhas, tão diferentes e tão iguais entre si, como os dedos de uma mão. Ou quase. Digamos que após o desaire dos meus pais na aposta que fizeram em mim, foram mais liberais com os filhos mais novos do que alguma vez foram comigo. Em resumo, fui a cobaia mal sucedida.

Isso quer dizer que tenho uma irmã e dois irmãos. E a pestinha da minha irmã nasceu só pra queimar meu filme...
Depois de ela ter me exposto de maneira tão, tão... como direi...ahhh esquece!! Irmão mais novo é mesmo uma peste.

Sim, é verdade que quando danço meus filhos ficam com aquela cara de "será que tá na hora da gente internar a nossa mãe??". Mas passo a explicar:

Além de todos os defeitos que meus pais sempre fizeram questão de me lembrar como uma filha primogénita incapaz, nasci com a incapacidade de dançar. Sou aquilo que se diz: tenho dois pés esquerdos.
Ainda tentei aprender, com um primo pé de valsa, participante de concursos de Danças de Salão, mas...o que ele disse desmotivou-me:

"Dançar contigo é a mesma coisa que arrastar um frigorífico pela casa..."

Desisti, definitivamente desisti de tentar aprender danças de salão. Embora fique como um sonho não realizável, dançar um tango. Paciência.

Mas na dança do eu sozinho, a gente pode fazer o que quiser que ninguém liga mesmo. No meu caso, só faço isso quando passo um nível particularmente difícil de um jogo. Faço a minha dança da vitória. E aí??

Lógico que nem me passaria pela cabeça filmar uma coisa dessas, porque por muito destravada mental que eu seja, ainda tenho noção do ridículo. E um bom nome e uma reputação à zelar.

Sim, é verdade que se eu for olhar bem pro caso, ninguém na família bate certo, é tudo gente meio...exótica. E meus irmãos não fogem à regra. Todos tem uma pancada. Felizmente.

Mas dentre todos os micos que paguei, de todos os filmes que os meus irmão me queimaram...poderia escrever uma novela.

Desde os seus estranhos hábitos alimentares até às brincadeiras mais parvas, que invariavelmente acabavam nas Urgências do Hospital, tem de tudo. Cabeças abertas, pés furados com pregos, canetas espetadas no céu da boca, cabeças presas entre grades de berço ou lavatório de casa de banho... não falta nada.

Provavelmente começarei aqui uma série sobre os desaires dos manos. Se bem que o meu irmão à seguir à mim seja o campeão das asneiradas. Se houvesse uma ideia espatafurdia, ele colocava em prática. Um autentico suicida.

E é assim...

Quem vê caras...

Olhando assim à primeira vista, a gente lembra logo daqueles filmes dos anos 80, com o Jason, o seu machado e muito sangue e gritos.

São os Slipknot, um grupo de Nu Metal americano. Confesso que o primeiro trabalho deles não era bem meu tipo, pra barulho gosto de outros.

Outro dia, um amigo do meu filho trouxe-me, só pra me chatear, umas músicas pra ver se eu gostava...quando vi que eram eles, torci o nariz, mas arrisquei. E gostei.

Alguém daquele grupo se apaixonou, e o amor faz a gente fazer coisas que ninguém imagina, até uma música assim como esta.

Sei que agora os fãs estão decepcionados, por que o último trabalho "All Hope Is Gone" não é nada do que se conhecia de Slipknot.

Este vale a pena escutar. Alias, faz parte da Banda Sonora do filme Underworld Evolution.


Eu gosto de uma vampiragem.....

O mundo digital

Esta não é uma imagem tirada do espaço, de um qualquer planeta perdido na imensidão do Universo. É apenas uma foto, singela tirada da minha janela. Da lua.

Parecia aquelas cenas de filme de terror, lua envolta em nuvens de prata... muito romântica. E Juro por tudo mais sagrado deste mundo, era tudo tons de azul e prata. Sabe o que aconteceu no meio disto tudo?? Maquina digital. Lá foram pras urtigas as minhas aulas de fotografia. Esta porcaria de maquina tem vida própria e não aceita sugestões.

Por essas e por outras que no meio musical há gente que pede a volta dos antigos modelos de som, querendo acabar com o formato MP3. Até o formato Flac é melhor que o MP3.

Mas como diz a minha irmã, maquina digital é boa pra "foto conceito" (leia-se foto estranha que parece de um autor artístico meio embriagado e do qual só o mesmo conhece o significado), e que até ficou bonita a foto.

Mas a que eu queria fotografada, era aquela lua que cantam os poetas e pra quem os lobos uivam de noite.

Ô falta de sorte!!

Mau Humor??? Eu?????

Começaram as aulas.

yupi.

Quem é pai sabe as facadas que recebe até ao final do ano escolar. E sinceramente, ainda não entendi essa de que o ensino obrigatório é gratuito. No que???

Bom, nem preciso dizer que agora lançaram a palhaçada do Diploma de Mérito, cujos critérios estão nas mãos de uns quantos cretinos . Nem preciso de dizer que um professor não pode dar 3 negativas por período do ano, o que vai acabar por passar uns quantos despreparados.

Tirando isso, uns quantos milhões injectados no apoio escolar, que acaba por ser uma armadilha. Os critérios que dão por base a atribuição desses subsídios tem mudado de ano pra ano, além de serem cada vez mais absurdos.

A última novidade: lá fui eu, bela e lampeira saber qual escalão tinha sido atribuído aos meus filhos, quando me deparo com a seguinte sentença: "Falta um papel".

%##"))//!!!!

Foi o que eu pensei mas não disse. O tal papel é da Segurança Social, no qual deverá constar o escalão de abono dos meninos. Essa lei saiu em Julho, plenas férias, pais sem saber de nada. Lindo.

Agora um à parte.

Embora não tenham reparado, lá em cima diz: "Mais desabafo que qualquer outra coisa".
E é isto que este blog é.
Embora me chamem de negativista, a verdade é que sou pragmática, e as coisas são como são. Não nasci com personalidade Pollyana, aquela menina que estava sempre contente, tudo a fazia feliz, e tudo era cor de rosa.

E como sei que certas coisas só servem mesmo pra desabafo, que eu sei que muita coisa é só uma parte desta minha vida, acho que posso e devo socar aqui no blog o que me apetece. A civilizada, isso sou todos os dias. Agora, aqui... tenham a santa paciência, quem manda sou eu!!

Vou continuar a falar das Segundas , das filas dos infernos e de tudo aquilo que me chateia. Ou que me faz rir. Ou o que me toca.

Dito isto, e tirando o facto de que meu filho mais novo ficou com a mesma incompetente professora de matemática, me vejo na iminência de ter que tomar providencias, para que essa docente acabe por merecer o salário que recebe. À bem ou à mal. Mas tenho a impressão que será à mal. É cá uma fezada...

Dito isso, e enquanto eu vejo a minha carteira esvaziar apesar de ser apenas o meio do mês, confio que as coisas melhorem, que caia o Governo, que façam uma revolução, qualquer coisa.

Menos este conformismo geral.

E tenho dito.

O fim do segredo

Como este humilde blog é lido por pessoas de todos os lado em que se fala a língua portuguesa, não cai nada mal falar de uma coisa que ao mesmo tempo que é instrutiva é ao mesmo tempo um dos meus muitos desabafos.

Uma das coisas que mais me faziam confusão à minha cabeça, eram os trajes regionais. Alguns eram pra mim, uma verdadeira tortura. Mas isso é também um reflexo de um trauma meu de infância. Meus avós portugas resolveram me vestir com um traje do Minho...no Carnaval ...quando eu vivia no Brasil.

Traje de minhota tem uma porrada de saiotes, culotes, meia alta até ao joelho, peitilho, camisa de algodão de manga comprida, colete, saia e lenço de LÃ!!!! Carnaval no Brasil é com calor, de andar tudo pelado.

Mas avós saudosistas dão nisto: o pior mico que paguei na minha vida. E tudo porque eu tinha apenas uns 4 anos e não podia me rebelar... mas até me rebelei...puxei o brinco da minha avó e quase rasguei ( ou rasguei mesmo) a orelha dela. Ahhh e saí com uma porrada de ouro em cima. Isto foi no tempo em que se podia sair com jóias nas ruas do Brasil.

Mas continuando.

Sabem porque as mulheres da Nazaré (cidade a beira mar, local de veraneio e famoso pela sua santa), no seu traje usam 7 saiotes??
Quem me esclareceu isso, foi uma professora de Liceu. Tá, eu fui uma betinha, estudei em Liceu. Esquece.

Ela dizia que os 7 saiotes tinham um caris erótico. ??? Fiquei besta. Num país eminentemente católico, usar saiotes pra ser motorzinho de arranque???

Aí, ela meio rindo, explicou que era mais ou menos o contrário, era um tipo de "sossega leão." Então a coisa é assim:

Os maridos das nazarenas, saiam para o mar, pra pescar o sustento da casa. Muitas vezes, estes homens ficavam dias no mar, na companhia de seu colegas...e nada de sereias. Quando voltavam pra casa, vinham cheios de amor pra dar, e sabe como é, quando isso acontece, ficam um pouco...fogosos demais.

Daí que o tirar das 7 saias, além de ser um stripp particular, dá tempo de ele colocar as ideias no lugar e ser mais comedido. Achei interessante.

Chegar até ao xis da questão levava o seu tempo, tinha toda aquela magia das roupas interiores, com os bordados, as cambraias, as redinhas, laços...todo aquele mistério feminino que faziam os homens sonhar.

Vamos já de cara esclarecer uma coisa: não sou púdica, nem bota de elástico, nem moralista. Mas alguém pode me explicar qual é a piada de usar roupas que parecem lingerie??

Vestidos, tops, tudo imitando as lingeries, sutiãs fora da blusa, ou debaixo de uma blusa transparente...

A moda tirou a graça toda do mistério da lingerie. Do segredo da sedução. Acabou de vez isso tudo. Neste momento tá tudo à vista desarmada.

Lembram daquela novela da Tieta, em que um dos grandes mistérios da cidade, era quererem saber se a viúva usava "calçola vermelha"??

Não sei se é por por ter nascido com uma mente curiosa, de querer desvendar segredos, que me faz sentir tão frustrada dever que banalizam tudo.

E já agora, aquele livrinho infeliz chamado O Segredo...não passa de uma colcha de retalhos de pensamentos alheios. E só fez sucesso por dois motivos: como as pessoas tem preguiça de ler, é mais fácil ler aquele pedacinhos infames. depois o título, que parece que vão dar a receita da pólvora sem chumbo.

Ô livrinho miserável....

Filho...um verdadeiro reclamante...

Tenho um certa birra com os meus homens...são 3, pai e dois rapazes...

Todos herdaram de não sei quem ( eu até sei, mas só falo na presença da minha advogada), um desorganização assombrosa. Que cada dia que passa me irrita cada vez mais mais.

Já se tornou desnecessária a explicação do que para que servem as gavetas, pois fica tudo espalhado em estantes, secretárias, que são domínios deles, para passar pro meus domínios: em cima do frigorífico, poltronas da sala....um caos.

Antes de acabarem as aulas, meu filho mais novo num tom de pele entre o amarelo e o verde, veio me pedir ajuda pra encontrar a Pen Drive dele perdida...no quarto dele. Da porta e olhando pro universo dele... me senti...um Indiana Jones a procura da Arca Perdida. Uma pen drive é daqueles objectos pequenos e que passam desapercebidas. Daí o meu medo. E a dita pen tinha lá dentro todos os trabalhos que precisavam ser acabados e apresentados naquela semana.

E aquela $#"((/&) da pen tinha caído atrás do PC, tudo porque ele joga as coisas em cima da mesa...aliás, a coisa se passa mais ou menos assim, o que está em cima da secretária, durante o dia passa pra cima da cama, quando precisa dormir as coisas voltam pra secretária.

O mais velho é perito em perder peças de roupa... dentro de casa. Metade da roupa tem que ser procurada pra ir lavar. A gente procura pelo cheiro....quanto pior, certeza absoluta que aquela T-Shirt que ele disse que deixou no balneário da escola está encafuada em algum lado. Tem uma absoluta incompetência pra procurar uns boxers no cesto da roupa lavada....tá mesmo ali na frente, mas ele não acha.

Meu marido é o eterno problema com os papéis. Manuais de aparelhos domésticos e electrónicos. Tudo isso desaparece nas horas mais impróprias. Coisas importantes, que ele nem faz a mais pequena ideia onde guardou.

Me vejo na contingência de ser eu a memorizar todos os lugares, todas as coisas que pertencem a cada um pra poder encontrar.

PS: Meu filho mais velho tem 17 anos, o mais novo tem 13, de maneira que já que eles tem tanta vontade de serem adultos...porque não começar por gerir a limpeza do seu próprio local de habitação?? Daí que ele se quiserem, que limpem e apredam que isso não é fácil, principalmente com 3 sujando e um só arrumando. E não me sinto culpada nem menos mão por isso.

E tamos falados!!!

Paralelos

Como meu marido trabalha em Espanha, fomos passar uns tempos com ele por lá, já que o coitado não teve férias.

Dai que é muito difícil não fazer comparações entre cá e lá. Vivo numa cidade pequena aqui em Portugal, com um rio que passa pelo meio da cidade. poderia-se dizer que a minha cidade cheira mal....mas não. É uma cidade limpinha, com muito verde, flores e bem tratada. Apesar disso, eu reclamo da falta de Eco Pontos, da falta de varredores e tal e coisa.

Chegando na tal cidade onde ele trabalha....deparo com um problema que é pra mim difícil de entender. Como é que tem gente que ainda escarra no chão???!!!

Meu, tinha cada escarradela que parecia um ovo frito...e era um verdadeiro rally andar nas calçadas. Se não era escarrada, era cocó de cão, ou vomitado. Putz!! Que nojo...

Depois no final do dia...tinha um cheiro horrível no ar, sabe aquele cheiro de casa de banho de rodoviária??? Ai meu santo. Toca de fechar janelas, mesmo com os 40 e tais graus que lá fazem, ligar ar condicionado e rezar pra conta de luz não ser muito grande. E foi aí que soube que perto da cidade tem uma ETAR . Quando o vento sopra de lá... é aquele cheirinho de bosta que até agonia.

Agora falando sério. Como dona de casa e responsável por alimentar 3 mamíferos de dentes até aos pés, vi que os preços na alimentação por lá são muito em conta. E não só. Ir às compras lá pro mês, sai pelo menos a metade do que aqui. E ele tiveram a mesma crise de combustíveis que nós...vai entender.

O povo é simpático, as mulheres falam alto pra caramba, andam na rua meio despidas, muito pintadas ( e eu me pergunto como aquela pintura toda não derrete com o calor). Mas no geral, são um povo simpático. Não tive razões de queixa.

Tirando a falta de higiene nas ruas, acho que poderia muito bem pensar em viver por lá...quem sabe né??

Ainda não completamente....

...estou voltando das férias.

E férias pra mim, significa sair da rotina. Completamente. Dou-me ao luxo de fazer o que quero, quando quero e como quero.

Tenho feito de tudo um pouco, entre elas incluiu um fenómeno interessante. Troquei o dia pela noite. O que está me custando bastante pra entrar na rotina do relógio.

Estou comendo muita porcaria, fritura, molhos, salgadinhos, gelados...uma verdadeira ode ao colesterol e ao enfarte.

E para completar isso tudo, deixei de ver os noticiários. Tirei férias das desgraças deste país. Até porque, tirando os desaires do futebol, o povo continua sendo enrabado pelo governo, eles enchendo os bolsos e tudo na boa. Se é assim, pra que é que vou me incomodar durante as férias né??

Descobri algumas preciosidades do meio musical, alguns filmes que andava atrás faz anos... e descobri quantas gargalhadas deliciosas poderia dar com aqueles livrinhos de bolso, de novelas cor de rosa... aqueles que se vende nas tabacarias....

Nunca ri tanto como ao ler esses livros. Mas atenção, só gosto daqueles que são do tipo histórico...são gargalhadas garantidas.

Pois é, na segunda semana deste mês começa o meu corre-corre.

Portanto, é de aproveitar as férias até ao tutano.